简介
男女主角是林溪苏晓的连载都市高武小说《重生归来，佛系开局》是由作者“帅气的小伙”创作编写，喜欢看都市高武小说的书友们速来，目前这本书已更新133824字。
重生归来，佛系开局小说章节免费试读
微光没入的瞬间，那片蠕动的“黑絮”像是被烫到般猛地一缩，紧接着，裂缝边缘那一点，极其短暂地，透出一丝纯净的、仿佛雨后初晴天空般的淡蓝色光泽。不到半秒，裂缝无声合拢，淡蓝光泽与那一点微弱的翠意一同消失。覆盖其上的污染场失去了明确目标，蠕动变得迟缓、漫无目的，最后渐渐平息，重新融入周围晦暗的能量背景里。
四周安静得只剩下风声，还有我们自己略显粗重的呼吸。
苏晓一直紧握的拳头松开了，她长长地呼出一口气，肩膀垮下来，脸上却带着一种奇异的、近乎透明的轻松。“它说……谢谢。”她重复了一遍，声音很轻，像是怕惊扰了什么。
陈墨盯着平板，屏幕上的能量读数曲线在刚才那零点五秒内出现了一个尖锐的谷值，随即恢复平稳。“能量缺口确认打开，持续时间约零点四七秒，目标信号……消失。未触发区域警报。”他汇报完，推了推眼镜，看向我，“成功了？”
“嗯。”我收回手，指尖的刺痛感还在隐隐残留。身体确实比前世虚弱太多，只是这么一点精细作，额角就渗出了细密的冷汗。我抹了一把，看向苏晓，“你感觉怎么样？那些‘声音’。”
苏晓仔细感受了一下，摇摇头：“混乱的、痛苦的那些还在，但变弱了，也……平静了一点。那个清晰的求救信号，完全消失了。”她顿了顿，补充道，“是那种安心的消失。”
这就够了。我弯腰捡起刚才放在脚边的背包，手伸进去摸到那个硬壳笔记本时，指尖传来一阵明显的温热。不是错觉，温度比在旧楼时更高，甚至有些烫手。我动作一顿，把本子拿了出来。
陈墨和苏晓的视线立刻聚焦过来。
深蓝色的硬壳封面在昏暗的光线下看不出变化，但那股温热实实在在地透过封皮传递过来。我翻开封皮，里面还是那些熟悉的、工整的钢笔字，记录着琐碎的常和给儿子阿文的赠言。但在最后一页有字迹的纸张之后，原本空白的扉页上，此刻却浮现出几行暗红色的、笔画略显颤抖的字迹。
那颜色，像涸的血。
苏晓倒吸一口凉气，下意识靠近一步。陈墨的呼吸也屏住了。
字迹的内容很简单，甚至有些没头没尾：
**“它去了‘老槐下第三块砖’正东，七步，深三尺七寸的土里。别让‘他们’知道它醒了。记住，沃土未必是福地，有时只是更精致的囚笼。——顾”**
没有期，没有更多的解释。但“它”指的是什么，我们心知肚明。刚刚遁走的那颗“种子”的坐标？还有这个“顾”……顾怀安？
我合上记本，温热感并未消退。“先离开这里。”我说。污染场虽然暂时平静，但难保不会有其他变化，或者引来不必要的注意。
返回的路比进来时感觉短了一些。或许是因为完成了某件事，心里那绷着的弦稍微松了松。苏晓偶尔会回头看一眼污水处理厂黑洞洞的入口方向，陈墨则一直摆弄着平板，将刚才记录到的能量数据加密保存。
记本在我手里持续散发着温热，像一块渐渐冷却的炭。当我们穿过最后一片荒草区，远远看到老城区边缘那些低矮建筑的轮廓时，本子的温度突然又升高了一瞬，然后，封面竟然自己微微弹开了一条缝。
我停下脚步。
“怎么了？”苏晓问。
我没说话，直接将记本完全翻开。那几行暗红字迹依旧在，但在它们的下方，空白的纸页上，又缓缓渗出了新的、更浅淡一些的红色痕迹。这次不是字，而是一个简单的、线条构成的箭头，指向我们右前方——老周馄饨店所在的那个巷子口。
陈墨推了推眼镜，镜片后的眼睛眯了起来：“指向性反应？能量残留共鸣？这不符合已知的……”
“跟着看看。”我打断了他的数据分析倾向。有些东西，系统那套逻辑解释不了。
我们拐进巷子。傍晚时分，巷子里飘着各家各户做饭的混杂香气，偶尔有零星的行人擦肩而过，没人多看我们这几个带着一身野外气息的年轻人一眼。记本上的箭头随着我们的移动微微调整着方向，始终指向馄饨店的后方。
老周的店门开着，里面亮着温暖的黄光。他正站在灶台前煮着什么，热气蒸腾。我们没进店，绕到了店后窄窄的空地。这里堆着些杂物，墙角长着杂草，最显眼的是靠墙长着一棵有些年头的老槐树，树粗壮，枝叶在暮色里投下浓重的影子。
记本在我手里变得滚烫，箭头消失了，整本记剧烈地颤抖起来，然后“啪”一声自动合拢，又“哗啦”一下翻开到某一页。不再是空白页，而是中间某页记录着常开销的地方，所有的钢笔字迹都模糊褪去，只剩下纸张中央，一个不断闪烁的、暗红色的光点，位置恰好对应着老槐树树旁，一块微微凸起的、不起眼的泥土。
那里没有砖，只有土。一个小小土堆，像是不久前才被人随意堆起，又经过了几场雨，表面已经板结，长出了几茎细弱的野草。
我们站在土堆前，一时都没说话。只有记本还在发着热，那红点固执地闪烁着。
“要……挖开吗？”苏晓的声音很轻，带着不确定。
我还没回答，身后传来轻微的脚步声。老周撩开店后的布帘走了出来，手里还拿着汤勺。他看了看我们，又看了看我手里发光的记本和那个土堆，脸上没什么惊讶的表情，只是那双温和的眼睛里，多了些复杂的情绪。
“回来了？”他像平常一样打招呼，然后目光落在土堆上，“发现这个了？”
“周伯，这下面是……”陈墨问道。
老周叹了口气，走过来，用汤勺柄轻轻点了点土堆：“大概是去年冬天，系统刚来没多久那阵最乱的时候，有个老街坊，拖着个破箱子，在店门口坐了半宿。我给他煮了碗面，他吃完，也没多说啥，就问我能不能在店后头借块地方，埋点东西。我说行。他就自己拿了把旧铲子，在这儿挖了个坑，埋了个铁盒子进去。埋好了，土填平，拍了拍，冲我点点头就走了。后来……再没见过。”
他顿了顿，看向我手里的记本：“是那老顾的东西吧？我后来听人零星说过，他好像出事了，系统里都报了死亡。这本子，你们是从他那儿找到的？”
“算是。”我点点头，将记本递过去，“它……在指引我们过来。”
老周没接本子，只是就着我的手看了看那闪烁的红点，又叹了口气。“那就挖开看看吧。既然是本子带你们来的，估计也是老顾的意思。他那人，看着闷，心里其实挺有数。”他转身往店里走，“我去给你们拿把趁手的铲子。轻点挖，别惊了树。”
铲子是把旧铁锹，但刃口磨得还算光亮。陈墨接过铲子，看了看我和苏晓，我示意他动手。他蹲下身，小心地从土堆边缘开始，一锹一锹将板结的泥土挖开。
泥土带着湿气，没什么特别的味道。挖下去不到一尺深，铁锹就碰到了硬物，发出“铿”的一声轻响。陈墨动作更轻了，慢慢将周围的泥土拨开，露出一个锈迹斑斑、巴掌大小的方形铁盒。盒子上没有锁，只用一褪色的红布条松松地系着。
苏晓蹲下身，小心地解开红布条。布条一碰就碎成了几段。她轻轻掀开铁盒的盖子。
里面东西不多：一枚边缘磨损的铜质厂牌，上面刻着名字和工号；一支老式的英雄牌钢笔，笔帽裂了，用胶布缠着；几张泛黄的粮票；还有一张彩色照片，塑封得很好，颜色虽然有些褪，但依然清晰。
照片上是一家三口。穿着朴素但整洁的中年男人，笑容温和，眉眼间能看出旧楼虚影的影子；旁边是同样微笑着的女人，挽着男人的胳膊；中间是个十来岁的男孩，对着镜头笑得有点傻气，手里还举着个玩具飞机。背景是某个公园，后面有假山和亭子。
是顾怀安，和他的家人。照片背面用圆珠笔写着期，和一行小字：“阿文十岁生，人民公园留念。”
就在我们看清照片的瞬间，一直握在我手里的记本，温度骤然褪去，变得冰凉。封面上最后一点微光熄灭，恢复了普通旧笔记本的模样。那几行血字，纸页上的红点，全都消失不见，仿佛从未出现过。
苏晓轻轻“啊”了一声，手指无意识地按着太阳。“那种……被看着的感觉，没有了。”她低声说，“很平静，好像……终于放心了。”
老周不知何时又走了出来，站在我们身后，看着铁盒里的东西。他拿起那张照片，仔细端详了一会儿，手指摩挲过照片边缘。“是老顾啊。”他声音有些哑，“挺好的一个人，以前在街口旧书店常碰见，话不多，但每次找书都特别准。系统来了之后，很多人就这么悄没声儿地没了，连个埋东西的地方都难找。”
他将照片小心地放回铁盒，目光扫过那枚厂牌和旧钢笔，最后叹了口气，看向我们：“谢谢你们，让他‘回家’了。”
这算哪门子回家呢？只是一个埋着旧物的土坑。但在系统冰冷的死亡判定和无人问津的消散之外，能有这么一个小小的、被记得的角落，或许对那个残留的执念而言，就是“回家”了。
我将记本轻轻放在铁盒旁边。本子已经彻底平静，再无任何异样。
“这些东西……”陈墨看着铁盒。
“埋回去吧。”我说，“这是他的地方。”
陈墨点点头，将铁盒盖子盖好，重新放入坑中，然后一锹一锹将泥土填回。苏晓蹲在旁边，用手将土稍稍压实，又从旁边拔了几株小小的野草，种在土堆上。
老周默默看着我们做完这一切，转身回了店里。不一会儿，他端出三碗热气腾腾的馄饨，放在店外支起的小桌上。“忙活半天了，垫垫肚子。”
我们没客气，围着小桌坐下。馄饨的香气驱散了身上沾染的野外尘土气和那股淡淡的、来自污染区的晦涩能量感。汤很烫，馄饨馅儿鲜美，吃下去，胃里暖起来，连带着紧绷的神经也松弛了些。
快吃完的时候，老周又走了出来，手里拿着那个锈铁盒。盒盖开着，他指了指里面：“刚才埋的时候没注意，照片下面，还压着这个。”
他手指捏起的，是一枚样式古朴的钥匙。青铜质地，表面覆盖着厚厚的绿锈，但钥匙柄部雕刻的云纹图案，还能勉强辨认出轮廓。钥匙很小，不像能开什么大锁。
“和照片一起放回去的？”陈墨问。
老周摇摇头：“就压在照片底下，刚才拿照片时没看见，埋土前晃了一下盒子，它才露出来。”他把钥匙递给我。
我接过钥匙。入手冰凉，沉甸甸的，除了锈迹，没有其他特别的感觉。不是系统认证的物品，没有任何属性说明。只是一把旧钥匙。
但我指尖刚刚触碰到钥匙柄部那些模糊云纹的凹陷时，已经恢复平静、躺在我背包里的那本硬壳记，毫无征兆地，再次变得滚烫。
与此同时，我视网膜内侧，那行淡蓝色的系统状态栏下方，极其短暂地闪过一行细微的、几乎无法察觉的乱码字符，瞬间又消失了。快得像幻觉。
我捏着钥匙，没说话。旁边，苏晓忽然放下勺子，猛地转头看向我刚填平的那个小土堆方向，脸上露出一丝困惑。
“怎么了？”陈墨问。
“好像……”苏晓不确定地说，“好像又有很轻很轻的‘声音’，但听不清……不是痛苦，也不是求救，是……提醒？”她努力分辨着，“很模糊……‘钥匙……不对……时间……’？”
老周收拾碗筷的手停了下来。巷子里的风似乎停了，暮色四合，将老槐树的影子拉得很长，沉沉地覆盖在那个小小的新土堆上。
我摊开手掌，那枚青铜钥匙静静躺在掌心，绿锈斑驳，云纹模糊。背包里记本的灼热，隔着布料，一阵阵传来。
时间不对？什么时间？