“那你看到我今天来相亲了？”
“看到了。”
“你什么时候来的？”
“比你们早。”他说，“你进这家店的时候，我就在这坐着了。你坐的那个位置我看不到，但能听到声音。后来我黑了他的手机看了一眼。”
我深吸一口气。
“陆维周，”我的声音在抖，“你图什么？”
他沉默了很久，久到我以为他不会回答了。
然后他说：“没什么。”
“什么叫没什么？”
“就是没什么。”他垂下眼睛，开始收拾桌上的东西，把电脑装进包里，“你人没事就行。剩下的事我会处理，证据已经留好了，网警那边也会跟进。这几天注意安全，他可能会试图联系你，别回，直接拉黑。”
他站起来，把包背好。
“我先走了。”
我看着他的背影，看着他绕过红砖墙，往走廊那头走去。
那道背影和三年前一模一样。瘦，直，脊梁挺着，走路不快不慢，像是永远都知道自己要往哪里去。
他一直都是这样的人。知道自己要什么，也知道自己不要什么。当年他跟我说分手的时候，也是这样，没有纠缠，没有歇斯底里，就那么平静地跟我说：“我们不合适，分开吧。”
我连为什么都没问出口。
他就走了。
三年。
一千零九十六天。
我站在原地，看着那道快要消失在走廊尽头的背影。
然后我的腿动了。
我追了上去。
咖啡馆门口，初秋的风带着点凉意，路灯把街边法国梧桐的叶子照成暗黄色。
陆维周站在门口的石阶上，正要往路边停着的那辆黑色SUV走去。
“陆维周！”
我喊出声，声音在安静的街道上显得格外突兀。
他顿住了，没回头。
我快步走到他面前，拦住他的路。
“你把话说完。”
他垂眼看我，目光从我脸上扫过，然后移开。
“说什么？”
“说你为什么在这。”我盯着他的眼睛，不让他躲，“说你为什么要管我的闲事。说你为什么三年不联系我，却在我的手机里装了定位软件。”
他沉默。
“还有，”我深吸一口气，“说你当年为什么跟我分手。”
路灯把他的影子拉得很长，一半落在地上，一半落在我的脚尖上。风把他毛衣的领口吹得轻轻晃动，露出一截锁骨的轮廓。
“你一定要在这说？”他问。
“对。”
他看了我两秒，然后移开目光，望向街道尽头。
“当年，”他开口，声音很淡，“你妈来找过我。”
我心里咯噔一下。
“她说，你女儿值得更好的人。”他转述这句话的时候语气很平，像是在念一份与自己无关的报告，“她说你从小娇生惯养，没过过苦子，而我只是个普通程序员，没房没车，给不了你想要的生活。”
我的手指攥紧了。
“她还说，”他顿了顿，“如果我真的对你好，就应该放手，让你去找更合适的人。”
“所以你就放手了？”我的声音发紧，“她说什么你就听什么？”
他垂下眼睛，嘴角很轻地弯了一下，像是自嘲。
“她没说错。”
“什么？”
“我没房没车，”他说，“当年确实什么都没有。你跟我在一起，住的是出租屋，吃的是外卖，我连一件像样的礼物都买不起送你。”