我接起来，那头是个男人的声音，很粗，“许纤纤是吧？我劝你周六别搞什么直播，对你没好处。”
“你是谁？”
“你别管我是谁，记住，敢直播，让你在医院混不下去。”
电话挂断。
威胁来得比我想象中快。
我握着手机，手心有点汗，但心跳反而平静下来。
恐惧像水，退去后露出坚硬的礁石。
这时手机又响了，屏幕上显示“爸爸”。
我深吸一口气，接起来，“爸。”
电话那头沉默了几秒，然后我听见我爸的声音，他一向话少，此刻却有些哽咽。
“闺女，”他说，“视频我看到了。”
我说，“爸，对不起，给你丢人了。”
“丢什么人！”他的声音突然提高，“你做得对！那房子是爸给你买的，就是你的，谁也不能抢！”
我的鼻子一酸。
“爸当年给你买那房，就是想让你有个底气，”他的声音在抖，“现在这底气，你得自己撑起来。”
“爸支持你，需要钱请律师，跟爸说，爸这儿还有棺材本。”
我的眼泪终于掉下来，砸在手背上，滚烫的。
我说，“爸，不用，我自己能处理。”
“好，好，”他连说两个好，“我闺女长大了，记住，天塌下来，爸给你顶着。”
挂了电话，我哭了很久。
不是委屈，是释然。
原来这个世界上，还有人无条件站在我这边。
原来我不是孤军奋战。
我擦眼泪，打开电脑，开始写直播流程。
每一步，每一个细节，每一种可能发生的状况和应对方案。
窗外的天渐渐亮了，晨光透进来，照在摊开的笔记本上。
我在最后一页写了一行字：
“钥匙丢了，就换锁。
家没了，就重建。”
5
直播前最后一天，暴风雨来了。
早上七点，我接到科室主任电话，声音很严肃，“小许，你来医院一趟，现在。”
我说主任我今天调休。
“我知道，但你必须来，”他顿了顿，“你婆婆在门诊大厅，闹得不像话。”
我的心沉下去。
赶到医院时，门诊大厅已经围了一圈人。
婆婆坐在地上，头发散乱，捶顿足地哭嚎，“我不活了！儿媳妇要死我啊！我一把年纪了，她要把我们赶出去流落街头啊！”
几个护士在劝，她一把推开，“你们别碰我！叫许纤纤出来！叫她出来当面对质！”
围观的人举着手机在拍，窃窃私语。
“这是许医生婆婆？”
“听说许医生要把婆婆赶出家门……”
“真看不出来，许医生平时挺和气的。”
我穿过人群走过去，所有人的目光像针一样扎在我身上。
婆婆看见我，哭声更大了，“大家评评理啊！我儿子娶了个什么媳妇！自己有房子空着不让孙子住，非要我们老骨头出去租房子！”
我蹲下身，看着她，“妈，你起来，我们回家说。”